A que el título los enganchó…
Hola a todos. Y Gracias a quienes escriben. Sepan que sus comentarios me sacudieron la apatía que reina sobre los escritores de blogs. No me creen? miren a su alrededor, todos están pasando la pea de diciembre (o haciendo malabarismos mentales para llegar a fin de mes). Los que vivimos en España estamos helados de frío (al menos los que venimos de latitudes tropicalientes) y un poco asqueados con el panorama noticioso actual. Tranquilos que lo de Heath viene más adelante. Vamos a ver, yo paso de leer periódicos hasta que El País regala un DVD de Ciudadano Kane con la edición del domingo. No importa que ya la tenga porque, rayos!, es C. Kane! así que lo compro y claro, ya con periódico en mano, me sumerjo en masoquista lectura.
Van 23 días del año y ya son 5 las mujeres asesinadas por sus esposos. Si los trucutús siguen cayéndole a palos a sus chicas a este ritmo, recibiremos el 31 de diciembre con 91,5 mujeres menos. Hay que joderse. Pero lo que más me alarma es que el modus operandi se repite siempre: el celoso ex va y la mata de la forma más creativa (léase: totalmente insana) y acto seguido llama a la policía para entregarse. Y nadie se levanta a señalar que parte de la responsabilidad la tienen los medios de comunicación que obsequian a estos impresentables con sus "15 minutos". Coño pana, deja de darles ideas y demuéstrales con inteligencia que no importa lo que hagan, no captarán nuestra atención. Lo malo es que esa basura vende, y la inteligencia es sinónimo de hacer dinero.
También propongo nombrar a algún responsable que tenga (en sentido figurativo) su par de bolas bien puesto y tire a la basura la ridícula ley de penas carcelarias, que en vez de intimidar, invita. Hace poco vi un documental de Julio Medem sobre el "problema vasco" y en una escena, que me revolvió el estómago, mostró a los familiares de un preso etarra quejándose de los viajes que tienen que hacer para poder ir a visitarlo, ya que el malvado gobierno español se niega a trasladar a estos criminales apresados a sus provincias de origen. Uno de ellos incluso dice: "a mi padre le dieron 20 años [por poner una bomba y matar gente. esto no lo dice, pero vamos, coño, que es un etarra, ¿qué más va a hacer?] y por buena conducta le han rebajado a 15 que ya los ha cumplido, pero ahí sigue..." Si fuera venezolano, diría: "... qué bolas, no?"
Y ven? O sea, que ahora los etarras tienen el poder mágico de revivir a los muertos sólo con portarse bien. Que se jodan. La justicia es muy blandengue... 20 años por asesinato a sangre fría no es un castigo. Es más, ni siquiera garantiza que la persona se regenere. Es verdad, el gobierno debería permitirles hacer su referendum separatista, pero eso no les da derecho de quitarnos la vida a los pendejos que nos gusta pasear por la calle. Y eso que no he hablado de las cárceles, que parecen hoteles Hilton...
Si yo estuviera en los cómicos zapatos de ZP negociaría la entrega de etarras con los Estados Unidos (que están necios y de a toque con el rollo anti terrorista) : todos para guantánamo, y con cadena perpetua. Y ya que estoy soñando, los pondría a trabajar, que tampoco quiero pagarles el buffet ni el techo con mis impuestos. Coño, es que es una cuestión de dos deditos de frente. Tal vez de ese modo se lo pensaban dos veces antes de poner una cobarde bomba.
Pero en fin. Lástima que Vito Corleone es un personaje de ficción.
¿Ven por qué no me gusta leer el periódico?
Cambiemos de canal... a ver... muertes en África y Petrolandia que no nos importan mucho... mejor hablemos de otro actor que muerde el polvo. El 30 de marzo se van a cumplir 40 años de la muerte de Bobby Driscoll (Gracias Wikipedia!), niño prodigio de los estudios Disney que protagonizó Canción del Sur y puso su voz nada menos que a Peter Pan en ... si, en Peter Pan. Adivinen cómo murió. Una pista: River Phoenix. ¿De qué otra forma iba a ser? Pues si, hoy se nos jodió la marrana a los que esperábamos que Heath Ledger apareciera en una tercera entrega del Batman de Christopher Nolan. Es una pena que el actor que parecía elegir sus papeles con tanto recelo se haya despedido abusando del cliché de las drogas. Es una verdadera ladilla.
No es por quitarle la responsabilidad, pero estas cosas deberían hacernos replantear la explotación de niños y niñas en pro de la industria del entretenimiento. Ojo, que no quiero martirizar, pero tampoco es que le puedes pedir mucho a una una persona que a los 13 años lo saques de su cotidiana vida más o menos loser y lo plantes en el ojo de un huracán que te puede comer vivo de un momento a otro. No fue este el caso de Heath Ledger, pero igual huele a drama teenager, glorificado por los pajúos seguidores de James Dean (y su asquerosa fracesita célebre que no pienso escribir aquí). Tampoco quiero trivializar sobre las razones que llevaron a este tío que no conozco a llenarse la barriga de pepas, pero imagino que habrá gente que pasa por cuestiones muy fuertes y no se quita la vida, mas bien la afronta por el pecho. No sé, tal vez las influencias banalizadoras del séptimo arte sean más reales de lo que creemos. O incluso hay quienes les guste emular la decapitación de Flammerion según el cuento de Brian Aldiss.
Como quiera que sea, amigos, la máquina continua rodando (aún sin escritores, que George Burns nos agarre confesados) y pronto (a.k.a. mañana) comenzará a buscar más leña porque nosotros como público se lo pedimos.
Ya lo puse al principio: A que el título los enganchó…
Sepan que los medios de comunicación masiva no se limitarán a exponer la cochambre de los artistas, oh no. Los demás mortales siempre luciremos bien para las cámaras con tan sólo cargarnos a otras personas (en una espeluznante relación directamente proporcional al número de víctimas).
Agur.
